Rank (57-61)

                          "Il a dit: "Tantine la gâteuse!

                           _ Tantine la gâteuse? Tiens!"

                                                      Il ne faut pas prendre les enfants du bon Dieu...

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      Dans le car spécial, Rank est en tenue orange, avec les mains attachées aux pieds, par des chaînes et des menottes ! C’est un prisonnier très dangereux et qui va être exécuté ! Derrière lui, trois gardiennes, de jeunes filles, discutent : « Alors toi, tu as dormi avec Laurent, dit l’une, et il s’est rien passé ?

_ Non, il s’est rien passé ! répond l’autre. Non, mais tu vois Laurent, il me fait : « Regarde, je te touche pas ! Je te touche pas ! Je te respecte ! » Y en a marre !

_ Oui, il faudrait maintenant tenir Laurent à l’écart ! Car il est toujours là à essayer de séduire, mais, en définitive, il ne fait rien ! On ne peut pas compter sur lui !

_ Eh bien, moi, j’ai dormi avec Marc ! dit la troisième.

_ Et il s’est rien passé ?

_ Non, il s’est rien passé !

_ Pffff ! »

      Le trio pousse un gros soupir, ce qui fait sourire Rank, car il comprend que ces jeunes filles désespèrent de ne pas perdre leur pucelage ! « Il sera de toute façon toujours trop tôt ! » pense Rank et s’il voit ça le coeur léger, il n’en demeure pas moins que c’est son dernier jour sur Terre ! Mais pour quel crime va-t-il perdre la vie ?

      La Machine est décédée, mais, avant de mourir, elle a laissé un message, une longue lettre, dans laquelle elle accuse Rank de l’avoir harcelée, détruite, jusqu’à ce qu’elle s’éteigne, minée par l’épuisement et le chagrin ! A l’époque de la Révolution féminine, ces propos ont fait l’effet d’une bombe ! On y a vu un matricide, la pire des monstruosités ! D’ailleurs, les témoins ont été vite nombreux pour affirmer que Rank n’avait en effet pas cessé de tourmenter sa mère, de lui soutirer de l’argent et qu’il l’avait proprement « vidée » de toute substance !

      La presse se déchaîna ! Le patriarcat n’avait pas d’âge ! Ses assassins étaient partout et frappaient même les personnes les plus sacrées ! C’est bien simple, au moment du procès, on dut protéger Rank contre la haine populaire ! On craignait qu’une femme ne fît justice elle-même ! Mais aussi l’indifférence de Rank choqua les jurés : qu’il n’exprimât aucun regret le condamna plus sûrement que la lettre accusatrice ! En ces temps troublés, le verdict fut accueilli avec joie : Rank passerait sur la chaise électrique !

      Le car maintenant quitte la nationale et prend la route qui mène au pénitencier, où aura lieu l’exécution ! Tout autour c’est une étendue désertique, sous un chaud soleil, et bientôt on arrive devant de hauts murs, hérissés de barbelés ! Des gardes dans des miradors surveillent l’entrée, alors que lentement une grande porte glisse, permettant le passage du car ! A l’intérieur, on fait descendre Rank, qui avance péniblement et qui regarde ses jeunes gardiennes s’en aller vers la cafète, en devisant joyeusement ! Ô jeunesse !

      Puis Rank est mené dans une pièce, où on veille à ce que rien ne vienne gêner les électrodes ! On rase Rank aux endroits adéquats, y compris sur le crâne et on le laisse en compagnie de l’abbé Convention quelques instants ! Cela fait partie de la procédure ! « Alors, mon p’tit Rank, fait l’abbé, c’est pas vraiment une surprise que nous nous retrouvions dans ces conditions ! Ne t’ai-je pas maintes fois dit que ton attitude à l’égard de la Machine te conduirait au pire ! Mais nous y voilà, mon p’tit Rank ! Et nous avons juste quelques minutes pour préparer ton âme, en demandant pardon à Dieu et à la Machine !

_ Mais non, l’abbé, c’est la Machine qui devra me demander pardon !

_ Comment oses-tu blasphémer à une pareille heure ! Tu risques la damnation !

_ C’est ce que vous auriez dû dire à la Machine, car, maintenant pour elle, c’est trop tard !

_ Vade retro satanas ! » s’écrie l’abbé, avant de s’enfuir. 

      Le directeur de la prison, un gros homme à lunettes, vient chercher Rank et dans un long couloir, il précède le condamné encadré par deux gardes ! Rank avance toujours difficilement, mais c’est sans doute une humiliation ! On passe devant des civils, qui ont été invités à l’exécution, et parmi eux, Rank reconnaît Bona, le droïde de la Machine. Il s’arrête devant elle et lui dit : « Tu as un nouveau cou, Bona ?

_ J’espère que tu vas griller lentement ! réplique le droïde. Ta mère était une femme extraordinaire, fantastique ! »

      Les gardes repoussent Bona et on se remet en marche. Rank est assis sur la « fameuse » chaise, on le branche et on lui envoie le courant ! Rank tressaute et se réveille en sueur : et un cauchemar et un !

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     Le soldat Paschic fume lentement sa pipe, dans son abri de tranchée, en regardant la pluie tomber… Celle-ci plaît particulièrement à Paschic, car son bruit, son insistance semblent former un rideau d’oubli ! Où sont les colères de la Machine, sa paranoïa, son égoïsme forcené, son aveuglement, sa cruauté, sa folie ?

      Ici, Paschic est bien, au calme, en paix ! Il ne pense pas à grand-chose… Il a un livre entre les mains, qu’il quitte, reprend… et toujours ce tambourinement de la pluie, tintant par endroits, par exemple dans une gouttière ; et toutes ces gouttes qui ruissellent, s’amassent, défont et emportent la terre !

      Ce qu’apprécie par-dessus tout Paschic, c’est d’avoir le temps, de le sentir, au point qu’il soit pesant, comme une outre trop pleine sur le point de crever, car Paschic sait que l’attente n’est jamais vaine : quelque chose va venir, un élément nouveau, il suffit juste d’attendre, de savoir attendre, tout le contraire de la Machine, avec ses fureurs et ses appétits telles des vagues de tempête !

      Paschic neurasthénique, dépressif suite à l’écrasement qu’il a subi ? Sans doute… Schizophrène, parce qu’enfoncé jusqu’au tréfonds par le soupçon et la rage de la Machine ? Oui encore, quoique pas au point de ne pas pouvoir être indépendant ! Mais Paschic cabossé, blessé, en miettes, recollant patiemment les morceaux, s’apaisant au prix d’efforts titanesques, gueule fêlée, certainement !

      Paschic, dans son antre, est toujours confronté avec le fantôme de la Machine ! Celui-ci apparaît inopinément, ou plutôt quand Paschic est fatigué, a encore abusé de lui-même ! Mais il y a d’abord une blessure, profonde dans la conscience ! lancinante ! douloureuse ! qu’on peut à peine toucher ! Elle semble une plaie vive, avec des cris, ceux d’un enfant perdu dans la nuit et qui appelle au secours !

      Paschic ne peut pas faire grand-chose pour lui ! Il faut admettre qu’il paye le prix de sa liberté ! Il a fallu qu’il ronge avec les dents le cordon ombilical, celui qui est fait d’affection naturelle pour ses parents ! On ne se retrouve pas seul devant l’Univers avec le sourire ! La peur, le doute terrassent, écrasent, quand les autres continuent à bénéficier du cocon familial, de ses certitudes aussi, de sa domination encore et donc de son égoïsme ! Mais Paschic va trop vite : il fait déjà comme s’il était guéri, or le fantôme de la Machine le hante, il n’en est pas débarrassé !

      Paschic regarde son livre, tire sur sa bouffarde, toujours en écoutant la pluie, et il est tranquille, mais le spectre de la Machine n’est jamais loin ! Il tourne autour de Paschic, s’éloigne, revient, lui murmure à l’oreille ! Que dit-il ? Mais ce que disait la Machine ! Que disait-elle ? Mais que Paschic n’était jamais bon, qu’il était un menteur, un fourbe, un fainéant ! La paranoïa, impossible à satisfaire de la machine, a rendu Paschic entièrement suspect à lui-même, au point qu’il finit par se sentir coupable dès qu’il a du plaisir !

      C’est un empoisonnement, une gangrène : Paschic n’a pas le droit de vivre, selon la Machine, et de fait il est régulièrement contraint de s’assurer de son existence, de se justifier ! Le fantôme rigole ! Il n’a pas raté son coup, malgré les apparences, la fuite de Paschic ! Beaucoup d’ailleurs ont connu le passé de Paschic et sont morts, malades précoces, suicidés, etc. Il faut faire attention… et un peu de chance ! Il faudrait un monument aux morts, avec tous les noms des victimes des machines ! Mais comment confondre celles-ci, obtenir justice ?

      Car pour le coup la Machine va bien, merci ! Elle continue sa vie comme avant ! en racontant partout que Paschic est un monstre d’ingratitude et qu’on s’est saigné pour lui aux quatre veines ! « Tsss, tsss ! font alors les autres machines. Quel dégueulasse ce Paschic ! Peiner sa mère ! Allons n’y pensons plus ! Un jour ou l’autre, Paschic se rendra compte de combien il doit à la Machine ! Et il n’aura plus que les yeux pour pleurer ! Tiens, faisons la fête plutôt ! Réjouissons-nous d’être du côté des bons ! Arrêtons de penser aux égoïstes et aux indifférents ! Ils n’en valent pas la peine et on leur a déjà accordé trop d’attention ! Paschic ne mérite pas la Machine ! »

       « Jamais on n’a dit parole plus vraie ! » songe Paschic, mais il est seul à en saisir tout le sens ! Il soupire, repose son livre et a soudain envie de se venger, de crier sa vérité, car il sait aussi que rentrer sa haine le consume ! Dire tout haut ce qu’il a sur le cœur devrait lui permettre de guérir… et à présent il prend son fusil et sort sous la pluie. Elle lui fait du bien, en rafraîchissant son visage et voilà qu’il escalade la tranchée, qu’il se retrouve sur le champ de bataille et il se met à courir, plein de fureur, de hargne ! Rien ne peut l’arrêter ! Autour des bombes éclatent, des balles sifflent, mais il n’en a cure et il repère la Machine : elle est là en train de tirer et il la retourne, lui arrache son masque et il découvre une morte !

      Il passe outre et reprend sa course ! Là-bas, il y en a d’autres qui semblent courageux et qui ont l’air de combattre, mais Paschic qui les rejoint voit qu’ils ne sont pas différents de la Machine ! A quoi bon continuer ? Il y a mieux à faire et au-dessus de sa tranchée, Paschic plante une pancarte, pour les autres Paschic et qui dit : « La société, c’est des morts qui s’ battent ! »

      La pluie tombe toujours, apaisante, oblivieuse…

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      De nouveau dans le camp du Ciel, l’instructeur dit : « Bon, aujourd’hui, on va voir ce qu’est le travail !

_ Ah ! Pardon ! s’écrie la Machine. Sur ce sujet, les hommes n’ont rien à dire ! Nous, les femmes, sommes toujours méprisées, nous gagnons moins et pourtant nous travaillons deux fois plus ! Vous voyez le jongleur d’assiettes ? Il en a dix ou douze qu’il fait tourner au sommet de ses bâtons ! Et il passe de l’un à l’autre, pour qu’aucune assiette ne tombe ! Nous, c’est pareil ! L’école, les repas, les lessives, les histoires pour dormir, notre propre carrière, le mari, le sexe, les vacances, etc., etc. ! On n’arrête jamais !

_ Je vois…

_ Vous, les hommes, vous êtes comme les bœufs ! Vous tirez la charrue, mais faut vous mettre dans la bonne direction, pas vrai les filles !

_ Ouuui ! Hi ! Hi ! Rien de plus vrai ! font les femmes du groupe.

_ Donc toi, la Machine, reprend l’instructeur, tu sais ce qu’est le travail… et c’est pourquoi tu disais à Rank : « On ne fait pas c’ qu’on veut dans la vie ! »

_ Exactement ! Ma journée était chargée de devoirs ! Ce qui fait que je me demande ce que je fais ici !

_ Et tu disais encore à Rank : « Moi, aussi, je voudrais m’amuser ! », car tu considérais que Rank s’amusait, mais pas toi ! Toi, tu ne prenais pas de plaisir ! Tu t’occupais des autres seulement !

_ Dis donc, l’instruc. ! Je te sens hostile tout d’un coup… Qu’est-ce que t’es en train de me dire ? Non, parce que je sais pas si t’as r’marqué, mais instruc., ça rime avec trou d’uc !

_ C’est vrai, mais on est juste là pour apprendre des choses…, des choses qu’on n’a pas voulu voir sur Terre !

_ Vas-y, j’ suis parée !

_ Une fois qu’on a mangé, qu’est-ce qui nous intéresse ?

_ J’ sais pas, plein de choses !

_ Exactement ! On peut dire que notre estomac nous préoccupe pour 10 % et que pour les autres 90 % nous sommes essentiellement sentiments ! Donc, quand on parle de travail, on doit surtout considérer notre travail sur nos sentiments !

_ Ouh là, l’instruc., tu fais le tour du jardin, pour trouver la maison ! Les sentiments, ça on connaît, pas vrai les filles ?

_ Ouuui ! On est les reines du sentiment !

_ Parfait ! répond l’instructeur. Donc, la patience, la lutte contre votre égoïsme, le respect de l’autre, l’amour malgré les injures, les avanies, vous maîtrisez ?

_ Je ne vois pas c’ qu’on peut m’ reprocher ! réplique la Machine.

_ Tu n’as pas de doutes ?

_ J’ai toujours fait au mieux !

_ Et les plaintes de Rank ?

_ J’ai bien fait d’écraser cette punaise ! Rank n’a jamais rien fait d’ sa vie !

_ Et si j’ te dis que tu t’es, toi, gobergée toute ta vie ! que tu ne t’es jamais contrainte, mais qu’au contraire tu as continuellement satisfait ton égoïsme, même s’il te fallait piétiner tout le monde ?

_ Grrr ! »

      La Machine s’élance avec un couteau et l’instructeur l’attend de pied ferme ! Au dernier moment, il esquive et se saisit du bras portant le couteau ! Il le tord, fait tomber l’arme et pratique un étranglement, pour bien immobiliser la Machine, avant de lui murmurer dans l’oreille : « Et tu prétends connaître l’humilité, la patience, l’injustice ? Mais t’as jamais bossé, ma pauvre Machine ! C’est toi qui n’as rien fait d’ ta vie ! »

       L’instructeur libère la Machine et s’adresse au groupe : « Bon, si vous aviez un tant soit peu travaillé sur vos sentiments, sur l’essentiel, sur les 90 % qui vous constituent, vous n’auriez en aucun cas de réactions violentes, dès qu’on vous insulte ou vous malmène ! Vous avez tout le temps préservé votre orgueil, vous l’avez choyé, ce qui fait qu’aujourd’hui il est incapable de supporter la moindre critique ! Il est aussi vif qu’un serpent à sonnettes ! Au contraire, si vous vous étiez efforcé d’aimer, vous seriez même pleins de compréhension à l’égard de vos ennemis ! Vous auriez le cerveau calleux, à force d’ouvrages ! Mais pas d’panique ! On est là pour apprendre, pour se diminuer, s’exercer à la patience, à reconnaître l’autre tel un véritable être humain ! On va peu à peu arrêter d’penser à sa gueule ! Car on ne fait pas c’ qu’on veut dans la vie ! Hein, la machine ? Moi, aussi, j’ voudrais m’amuser, pas vrai la Machine ? Mais j’ai un job ici et on va le faire ! »

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      Toujours dans le camp du Ciel, l’instructeur continue ses leçons : « Bon, dit-il, ce matin on va travailler le b.a.ba, c’est-à-dire qu’on va apprendre que l’autre n’est pas notre esclave ! Je sais que pour la majorité d’entre vous cela semble une évidence, et pourtant dans la pratique vous ignorez complètement ce principe ! Tu sors encore du rang, la Machine… » 

      Des sifflets fusent, car on considère que l’instructeur a trouvé son bouc émissaire et c’est d’ailleurs le sentiment de la Machine, qui s’écrie : « Pourquoi c’est toujours moi qu’on prend ?

_ Mais c’est sans doute parce que c’est toi qui en a le plus à rattraper !

_ Va-te… » murmure d’abord la Machine, qui finit par sourire, pour jouer les stars devant les autres !

      L’instructeur s’adresse de nouveau à tout le groupe : « Bon, une situation simple, la queue à la boulangerie ! Alors, votre comportement est d’habitude le suivant : vous êtes dans votre bulle, entièrement mené par votre égoïsme, ou votre domination animale, expression plus savante pour ceux qui savent lire !

_ Hou ! Hou ! proteste-t-on.

_ Autrement dit, partout vous vous attendez à ce qu’on vous considère, vous serve immédiatement ! Vous ne comprenez pas que l’autre existe et a les mêmes droits que vous, puisque c’est justement votre égoïsme qui vous protège et vous masque notre solitude et notre petitesse dans l’espace ! Le vertige, c’est pas pour vous ! La nuit, la détresse, l’abandon vous sont inconnus, car depuis toujours vous commandez, gonflés par le sentiment de votre supériorité ! Les autres doivent donc vous obéir ! Votre haine et votre mépris pèsent sur eux ! S’ils résistent, vous voulez les détruire, d’autant que votre bulle est fermée ! Tout élément étranger, tout obstacle qui vous demandent de la patience, de diminuer votre ego, suscitent chez vous de la peur et de la colère, de même qu’une déchirure dans une combinaison spatiale provoque une catastrophe !

_ Oh ! Oh ! On va pas s’ laisser insulter comme ça ! coupe la Machine. Moi, je ne vois pas c’ qu’on m’ reproche !

_ T’as raison, la Machine, approuve l’instructeur. Passons aux choses pratiques ! »

Il dévoile un mannequin en bois et explique : « Bon, on est à la boulangerie, la Machine, et il y a quelqu’un devant toi, c’est c’ mannequin ! Tu vas le respecter et attendre ton tour !

_ Rien de plus facile ! Tu vas voir ma modestie, comme je suis polie ! Je me place derrière, c’est ça ?

_ Voilà ! Et tu prends patience !

_ Jusqu’à quand ? Car c’est un mannequin de bois ! Il va pas bouger ! (Rires dans le groupe…)

_ Chut ! La Machine ! C’est ventral ! Tu respires plus lentement… Tu imagines la situation… La queue avance tout doucement et il n’est plus question de toi pendant quelques minutes ! T’es anonyme, c’est tout ! »

       Un peu de silence passe, puis la Machine fait une grimace, s’exaspère, tape du pied ! « Eh ! Eh ! fait-elle par-dessus le mannequin, comme si elle s’adressait à la boulangère. C’est mon tour, car le monsieur là n’a pas l’air de savoir ce qu’il veut ! »

      Elle désigne le mannequin et passe devant lui! « Ouf ! reprend-elle, à l’adresse de la boulangère imaginaire. De toute façon, les hommes ne savent ce qu’ils veulent ! Alors, pour moi, ce sera deux miches, quatre croissants… et pour commander un gâteau, je peux faire ça maintenant ?

_ Bon, la Machine, fait l’instructeur, t’as pas respecté le mannequin et t’es restée dans ta bulle ! C’est toi qui méprises toujours et partout ! Reviens en arrière et essaie encore de diminuer ton égoïsme, comme on baisse sous le gaz !

_ Me touche pas connard, ou j’ te crève !

_ Voyons, la Machine, ce n’est qu’un exercice !

_ Grrr ! »

       De nouveau, la Machine sort son couteau et saute sur l’instructeur ! Il doit encore l’immobiliser, grâce à une prise, et il lui dit dans l’oreille : « Rank travaillait pour nous et c’était l’un des meilleurs ! Mais tu l’as bousillé, harcelé, jusqu’à quasiment qu’il en crève ! Et juste parce qu’il ne t’était pas soumis ! Tu ne sais rien la Machine et t’es que dalle ! Allez, on recommence ! »

      La Machine se relève et se place tant bien que mal derrière le mannequin, puis elle se met à pleurer : « J’ peux pas ! J’ peux pas le respecter ! C’est moi qui compte ! Je vous hais tous ! J’ vois vraiment pas ce qu’on peut m’ reprocher ! C’est moi qui fais tout ici ! Rank aussi m’appartient et j’en fais c’ que je veux! »

      Plus personne dans le groupe ne sourit, mais chacun baisse la tête, renvoyé à ses propres troubles, par la gravité du cas ! 

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      Paschic est l’un des meilleurs… C’est un soldat d’élite ! Il s’est longtemps demandé à quoi il était bon, car il n’avait pas de dispositions particulières… Élève moyen en tout, ne semblant ne s’intéresser à rien, il faisait régulièrement le désespoir des uns et des autres ! Pire, il était souvent considéré comme vieux, impropre à la consommation, au rêve, aux espoirs communs, comme s’il avait été raté dans l’œuf !

      Mais Paschic a reçu la plus performante des formations, celle que dispense malgré elle la Machine ! Il a appris à lui résister et il peut donc affronter et même désespérer n’importe quelle autre machine ! Comme un joueur d’échecs ou de piano, il a été formé dès le plus jeune âge et le voilà un maître, un virtuose !

      Les machines (c’est-à-dire à peu près tout le monde), on le sait, vivent de la domination animale (c’est ce qui leur fait trouver nos vies normales!) et elles cherchent instamment à sentir leur supériorité, de même que la pie s’envole brusquement pour chasser un autre couple de pies ! Or, Paschic repère cette pression immédiatement et s’y oppose, comme il a fait front contre la Machine, car elle n’est pas justifiée (l’homme n’est pas destiné à rester une bête!), elle provient seulement de l’égoïsme, même si elle n’appartient pas à une classe déterminée, bien entendu puisqu’elle est d’origine animale !

      Cela donne quoi dans les faits ? La mer qui se rue sur un rocher est la meilleure image de ce qui se passe ! Si la mer avait une âme, on dirait qu’elle enrage de ne pas pouvoir briser le rocher et c’est exactement ce qu’éprouvent les machines en face de Paschic ! Leur haine monte et devient même délirante, quand elles constatent que leur pouvoir, leur soif de dominer est sans effet sur le rocher Paschic ! On sait pourquoi : si leur domination s’arrête, c’est toute la peur du monde qui entre dans leur bulle ! Nous ne sommes pas destinés à rester des animaux ! Si nous ne voulons pas utiliser notre conscience, elle se retourne contre nous ! Notre savoir nous effraie !

      Dans son abri de tranchée, Paschic entend le monde se battre, car les machines sont en guerre contre la planète ! Elles continuent à vouloir la dominer, bien que celle-ci s’écroule épuisée ! Paschic écoute les explosions et tak, tak, tak, il reconnaît la mitraillette de la Machine ! Sur quoi elle tire ? Un mulot ? Peu importe, du moment qu’elle a le beau rôle, qu’elle s’impose, qu’elle écrase ! Tak, tak, tak ! Il lui faut toujours des victimes, des inférieurs !

      Mais Paschic a tout de même une arme à lui, c’est l’imagination, la poésie, qui peut se transformer rapidement en satire ! Jésus disait : « Je parle à ceux-ci par paraboles, car la vérité leur est cachée ! » Paschic donc va écrire une chanson, qu’il intitule : « La chanson de la Machine », mais elle pourrait être celle de toutes les machines !

« Je suis la Machine, chine, chine !

Je vais jusqu’en Chine, chine, chine !

Toujours le plaisir je chine, chine, chine !

Tout est sous mon contrôle !

C’est là mon plus beau rôle !

Jamais le doute ne me frôle !

Je m’enivre dans ma tour !

J’ me crois pleine d’atours !

C’est mon nid d’ vautour !

Je n’ sers à rien !

Pas plus qu’un acarien !

Mais j’ai l’air dorien !

Je suis la Machine, chine, chine !

Je vais jusqu’en Chine, etc. ! »

       Paschic considère sa chanson, quand un autre soldat passe sa tête dans l’abri… C’est Lapoêle, spécialiste du marché noir ! « Eh ! Paschic, j’ai quelque chose pour toi ! dit-il et il déballe ce qui ressemble soudain à un lingot d’or, au-dessus de la boue !

_ Du beurre !

_ J’ te le fais à deux cents euros ! Dame, c’est le prix d’ la motte !

_ Tu diras aux vaches qu’elles exagèrent ! Bon, ben, donne-m’en dix grammes ! Ce s’ra mon Noël ! »